Письмо из книжных выпало листов,
Пожолкшее с течением годов;
Местами даже выцвели чернила,
И потому чуть виден почерк милый.
А как была в то время для меня
В нем каждая строка полна огня,
Как слышал я в нем страстное дыханье,
Как чувствовал большое ожиданье!.
Письмо читаю с жадностью опять.
Его могла лишь искренность писать:
«Пусть будут и тревоги, и утраты,
Но сохраню любовь я нашу свято!»
Забытая картина предо мной:
Окопный мрак, осенний дождь косой,
Мне холодно уже в моей шинели,
И явственно мне трубы смерти пели.
Но тут мне командир письмо вручил
И словно я не зяб и дождь не лил:
Хоть строчек в том письме и было мало,
А сердцу и теплей и легче стало.
Как-то девушку встретил я в зимний денек:
Ее волосы в инее — вишни цветок,
Ее щеки, что маки полдневной порою.
Л взглянула она, и в лучистых глазах
Повстречался я словно с весной голубою,
И пахнуло цветами в душе, как в полях.
Кто сказал, что цветов не бывает зимою?
Пет, неправда!
На девушку в звездных снегах
Посмотрел я, и буду я верить до гроба:
Май цветущий идет и по зимним сугробам.